Non è la galera la ciotola le sbarre
né il chiavistello chiuso
o il controllo vigile del secondino
ma l’amaro sapore di terra
rimasto in bocca
In questa sconfitta non c’è la consolazione
di essere seme di nuova vita
in questa tragedia che sostiene
è solo la speranza
speranza di seme benedetto
salde radici di un’altra generazione
da noi abbandonate
denigrate combattute
abbacinati da un tragico mito
sogno in agguato e mai finito
Ora è bello sapere che attorno c’è
in attesa di essere colto
il frutto maturo della libertà
speranza di un passato disperato
a tracciare inutili tattiche e strategie
marcare frontiere inventare nemici
suscitare odio e terrore
sfuggire l’affetto la famiglia la complessità
per vivere prigionieri dell’utopia
un sogno senza barriere fatto di lacrime
morte e agguati che immutabile e rigido acceca
No non è la galera
ma sapere di non essere neanche seme
ma gramigna velenosa
arida polvere nella trincea dei morti
a tranciare ubriachi i fragili germogli
i primi frutti della sudata semina
dei nostri padri che ancora goccia sangue
e avere ancora in bocca l’amaro sapore
del piombo e della terra di odio vomitata
così difficile da mandare via