Come potrò scordare di mio padre
le ruvide mani intagliate ad arte
da un destino di lavoro e di parte
a caccia di lumache e gazze ladre
fringuelli funghi e il gioco delle carte
la legna nei boschi con salamandre
tra nebbie albe e rombi di motore
l’ansia primitiva del cacciatore
e l’antica rabbia di Marte?