UN VAGABONDO (di Adam Zagajewski)

Entro nella sala d’aspetto di una stazione
Non una boccata d’aria
· · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · Ho un libro in tasca
le poesie di qualcuno tracce d’ispirazione
All’ingresso sulle panche due barboni e un ubriaco
(o due ubriachi e un barbone)
All’altro capo una coppia di anziani molto eleganti siede
fissando da qualche parte in su verso l’Italia verso il cielo
Siamo sempre stati divisi L’umanità le nazioni
le sale d ’aspetto
· · · · · · · · · · · · · · · · Mi fermo un attimo
incerto quale sofferenza dovrei
unire
· · · · · · Alla fine mi siedo in mezzo
e inizio a leggere Sono solo ma non solitario
Un vagabondo che non vaga
· · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · La rivelazione
lampeggia e svanisce Montagne di respiri soffocanti
vallate La divisione perdura